那碗药汤沿着干裂的喉管缓缓流下，苦涩在舌尖炸开，最终落入空荡荡的胃袋，烫出一片奇异的暖意。我靠在冰冷潮湿的床板上，帐外那场关乎天下命运的激辩，每一个字都像烧红的烙铁，深深烙印在我的灵魂深处。
“均田免赋……”
这四个字在脑海中反复回响，撞击着那片混沌的识海。它们像一把尘封已久的钥匙，在我遗忘了无数岁月的记忆深处，费力地、嘎吱作响地转动着。
忽然，一扇门被推开了。
不是仙山楼阁，不是刀光剑影，而是记忆中那名为青石的小镇，那间漏雨的学堂，变得前所未有的清晰。一个瘸腿的教书先生，正用半截粉笔在破旧的黑板上，一笔一划写下同样的四个字。午后的阳光从屋顶的破洞漏下，照在孩子们仰起的脸上。
“先生，”一个瘦小的少年怯生生地问，“那样的日子，真的会有吗？人人都能有田种，有饭吃？”
瘸腿先生转过身，阳光在他花白的鬓角镀上一层金边。他笑了，眼角的皱纹舒展开来：“会的。只要你们相信，只要你们愿意为之奋斗，就一定会有的。”
那温和的笑容，那坚定的话语，跨越了三十多年的光阴，与帐外李岩那清冷而坚定的声音完美地重叠在一起。
这一刻，我忽然明白了。
我错了。
错得彻头彻尾，错得荒唐可笑。
一股滚烫的热流从心脏深处喷涌而出，那不是药力，而是某种更深层的东西在苏醒。这股热流瞬间冲垮了数月来的麻木与昏沉，直冲眼眶。
泪水无声滑落。
这泪水不再是为自己的苦难而流，也不再是为那些“易子而食”的人间惨剧而流。
这是为那两道在黑暗中倔强点燃火把的身影而流。
是为那个在破旧学堂里播种希望的瘸腿的我而流。
是为这群在绝境中依然相信明天的人们而流。
我总以为，是我在守护他们。
记得那年寒冬，我的神魂潜入紫禁城，在皇帝的梦境中展示龙脉哀鸣，预言天下大乱。我以为点醒了掌舵人，就能挽救这艘即将沉没的巨舰。可第二天，皇帝却下旨加征辽饷，说是要“防患于未然”。
我忘了，这艘船早已从根子上腐烂。掌舵人的清醒，只会让他用更精明的方式加速它的沉没。
而这群人，却从未将希望寄托于一个高高在上的“救世主”。
他们以万民之心为基石，不问天命，只问苍生。这条路或许布满荆棘，却是唯一能从这片废墟上开出新世界的道路。
我总以为，我是在护着他们。
我怕李岩那份纯粹的道心被权谋玷污，怕红娘子那腔热血最终冷却成仇恨。我怕他们在这场乱世洪流中被碾得粉身碎骨。
可到头来，却是他们在渡我。
是那个沉默推车的李定国，用半碗浑浊的米汤，将我从人性崩塌的深渊拉回。
是那个在箭雨中回头的身影，让我看到了黑暗中本真的善良。
是他们用这场跨越轮回的重逢，用从未改变的本心，将我从自我放逐的死亡边缘唤醒。
我一直以为，我是在给他们一个结果。
我把那些珍贵的典籍藏在芥子空间，把文明的种子小心保存，以为这就是我最大的功德。可我从未真正理解他们追寻的过程——那饥饿时胃部的灼烧，那被逼上绝路时攥紧的拳头，那在绝望中依然不肯放弃的希望。
我总是站在云端，用我的“道”去评判、衡量，试图“修正”他们的“路”。
我以为我是在护道。
可实际上，是他们在辅助我，走完这场名为“真空之劫”的成圣之路啊！
这真空之劫……
原来它要抹去的，不是我的法力，不是我的神通。
它要磨去的，是我那颗高高在上、自以为是救世主的神仙之心。
它要让我彻彻底底地变回一个“人”——
一个会饥饿、会寒冷、会痛苦、会绝望的凡人。
一个能与这片土地上亿万苍生同呼吸、共命运的普通人。
只有当我真正放下属于“神”的傲慢，懂得属于“人”的坚韧与伟大，我的道才算真正的圆满。
这份领悟如清泉洗涤着我的灵魂：
“道，不是高高在上的指引，而是深深扎根的理解。”
我曾经以为道是灯塔，要照亮迷途的船只。现在我明白了，道是船舱里的每一个水手，是掌舵人手上的老茧，是风浪中依然紧握的舵盘。真正的道，不在九天之上，而在泥土之中，在每一次呼吸之间，在每一个平凡人坚韧活着的身影里。
“道，不是替代他们走完旅程，而是相信他们能找到自己的路。”
我总想为他们扫平一切障碍，却忘了荆棘本身也是道路的一部分。那些伤疤会成为