岩罕的目光，如同两柄经过千锤百炼、淬了冰的实质刀锋，缓缓地、一寸寸地刮过四百米外那片在午后烈日下蒸腾着微弱热浪、看似平静无波的高地。
空气中弥漫的硝烟和血腥味尚未完全散去，混合着尘土被阳光炙烤后的焦灼气息，刺激着鼻腔。
他能感觉到，不，他几乎是能“听到”
，在那片高级热光学迷彩伪装网精心构筑的死亡阴影下，那个不知名的狙击手，其呼吸节奏应该依旧保持着近乎机械般的平稳，胸腔的起伏被严格控制在最小幅度。
但是，那双戴着专业战术手套、指腹稳稳贴合在冰冷扳机弧形面上的手指，其最细微的肌肉纤维，一定因为索罗门这枚重要棋子的意外被俘。
而产生了哪怕只有零点几毫米的、微不可察的紧绷与迟疑。
这细微到了极致的生理反应，这源于投鼠忌器的心理压力，就是他们这支疲惫不堪、伤痕累累的小队，眼下所能抓住的、唯一一缕如同风中残烛般的生机。
“夜枭，报告状态。”
岩罕的声音通过紧贴喉骨的微型震动传感器，转化为加密电波，清晰地传入每一位队员的耳中。
他的语调低沉而稳定，没有丝毫的波澜，仿佛刚才那电光火石、生死一线的迅猛擒拿，只不过是他们日常千百次训练中，一次普通得不能再普通的常规演练。
这种极致的冷静，本身就是一种强大的武器，能安抚队友，更能无形中施加给敌人压力。
“清晰，头儿。
狙击点无任何异常动静，重复，无任何异常动静。
对方很沉得住气，完毕。”
夜枭的声音从耳机里传来，带着一丝极力压抑、却依旧能听出的激动和如释重负。
岩罕那看似疯狂、实则经过精密计算的冒险成功了！
他们暂时，仅仅只是暂时，用索罗门这块突如其来的“盾牌”
，扼住了远处那杆死神之枪冰冷坚硬的咽喉。
另一边，张建国用他那如同花岗岩般坚硬的膝盖，死死地顶在索罗门的后腰脊椎要害处，将那具因为疼痛和愤怒而微微颤抖的身体牢牢固定在粗糙的地面上。
他一只布满老茧的大手，依旧像一把经历过无数火与血考验的铁钳，反关节锁着索罗门那条尚且完好的左臂，让其动弹不得。
另一只手则毫不停歇，动作粗暴却异常高效地在索罗门身上所有的可能藏匿点进行快搜查。
他“刺啦”
一声，利落地扯开对方那件沾满了暗红色血污、灰黑色尘土以及汗渍的昂贵战术外套，手指灵巧地探入腋下的枪套，摸出一把小巧但致命的全金属勃朗宁手枪。
又熟练地滑到后腰，解下一个沉甸甸的备用弹匣包；最后甚至拉起对方的裤腿，从高帮作战靴的特制夹层里，抽出了两把寒光闪闪、带有锯齿的军用匕。
“嘿，装备还挺全乎，花样不少嘛。”
他一边像变戏法似的把这些零碎掏出来，一边用他那特有的、带着浓重京片子的调侃语气说着，随手将搜出来的这些杀人利器。
像丢垃圾一样，远远地扔向身后的乱石堆，出几声清脆的金属撞击声，“可惜啊，银样镴枪头，中看不中用。
在绝对的力量面前，都是摆设。”
索罗门因为右手腕被硬生生掰断传来的、一阵阵钻心刺骨的剧痛，以及脖颈被岩罕锁死后带来的窒息般压迫感，额头上不断渗出黄豆般大小的、冰冷的汗珠。
这些汗珠混合着他脸上尚未干涸的血污和灰尘，蜿蜒曲折地往下淌，在他那扭曲狰狞的脸上划出一道道狼狈的痕迹。
他试图挣扎，调动起全身残余的力量，想要摆脱这屈辱的束缚，但岩罕锁住他脖颈的那条手臂，感觉就像是钢浇铁铸而成，纹丝不动。
反而因为他细微的挣扎而收得更紧，带来更强烈的窒息感和耳边那如同西伯利亚寒风般冰冷的警告：“想现在就死？”
索罗门喉咙里出一阵如同破风箱般、充满了不甘和愤怒的“嗬嗬”
嘶鸣。
最终，理智（或者说求生的本能）压过了冲动，他停止了徒劳的挣扎，只剩下那双深陷的、布满了血丝的眼睛，依旧像两颗被投入烈火中的黑曜石。
燃烧着几乎要化为实质的怨毒火焰，死死地盯住岩罕那张近在咫尺、却冷漠如岩石般的侧脸。
“老张，把他架起来，让他面朝高地，挡在我们前面。
我们保持三角队形，慢慢向山谷北侧移动，注意节奏，不要快。
那边林木更茂密，