出殡那天，村里飘着细雪。
怀玉的棺材是用薄木板钉的，里面垫着她的旧衣裳。陈守仁走在最前面，手里攥着半块糠饼——那是怀玉最后留下的东西。村民们跟在后面，没人哭，也没人说话，像群被抽了魂的木偶。
周秀才站在路口，望着送葬的队伍，轻声念道：“天地不仁，以万物为刍狗。”
怀安突然想起第一章里，周秀才说的“刍狗”。那时他不懂，现在却懂了。
他们就是刍狗。
天地饿了，就喂他们一把糠饼；天地腻了，就把他们像破布一样扔掉。没有慈悲，没有道理，有的只是无休无止的、冰冷的“无常”。
雪越下越大。
怀安踩着雪往家走，脚下的雪发出“咯吱”声。他摸了摸怀里——不知何时，他捡了块从棺材缝里掉出的陶片，和之前老槐树灰烬里的那块很像。陶片边缘刻着歪歪扭扭的字，他认不全，却隐约看见“刍狗”二字。
回到家，陈守仁坐在炕沿抽烟，烟锅里的火星在雪夜里一明一灭。怀安走过去，把陶片递给他。
陈守仁看了眼陶片，又看了眼怀安：“明儿…跟我去挖渠吧。”
“还挖？”怀安声音发涩，“渠底没水。”
“没水也得挖。”陈守仁掐灭烟，“至少…不能让官府说咱们不尽力。”
夜里，怀安躺在炕上，听着窗外的雪声。他摸出怀里的陶片，借着月光辨认上面的字。除了“刍狗”，还有一个模糊的图案——像条蜷缩的蛇，又像团燃烧的火。
他想起周秀才的蒙学课，想起“天地不仁”的句子，想起怀玉的小手，想起老槐树的火，想起黑雨里的蝗虫。
原来有些事，从出生起就注定了。
他们是刍狗，天地是牧人。牧人挥挥手，就有了旱，有了雨，有了虫，有了雪。而他们能做的，不过是像狗一样，在牧人的脚边，讨一口残羹冷炙。
雪还在下。
怀安望着窗外的雪，突然想起怀玉临终前说的话：“哥…我没找到野果…”
他攥紧了陶片，在心里说：“妹，哥替你找。就算天地不给，哥也给你找。”