曾经的圣山，是天下第一圣地。
山门前的剑碑上刻满先贤之名，止戈台上的青石被历代弟子磨得发亮。
春来桃花满山，冬到雪覆金顶，晨钟暮鼓，剑啸如龙。
那时的圣山，有欧阳佑叼着草茎嬉笑打闹，有宋令关抱着酒坛豪饮高歌。
有木叶阁主摸着胡子讲古，有莫道晚坐在屋檐下安静看书…
而白笙箫，永远是那个站在最后方的白衣剑修。
但有时，他会站在最前。
他是圣山的剑，是圣山的魂，是弟子们仰望的师伯，是妖魔闻风丧胆的“白面修罗”。
可如今——
木叶死了，尸骨无存。
宋令关死了，只剩一副身躯，却化作一场雨落在了乐阳。
欧阳佑永远在太初古境闭上了眼睛，一座孤坟，不知有谁会去祭拜。
莫道晚不知所踪，或许早已埋骨他乡。
而白笙箫……
他站在这里，却比死了更可怕。
圣山的脊梁，断了。
圣山的定海神针，碎了。
那个曾经光风霁月的修行圣地，如今只剩下一片废墟，和苟延残喘的幸存者。
何其讽刺。
何其悲哀。
……
雨越下越大。
白笙箫依旧在走。
他的白衣早已湿透，贴在身上，勾勒出消瘦的轮廓。
那些纵横交错的旧伤疤透过布料若隐若现，像是一张破碎的网，将他牢牢束缚。
雨水顺着发梢滴落，滑过高挺的鼻梁，落在毫无血色的唇上。
咸的。
不知是雨，还是泪。
白笙箫眨了眨眼，长睫上的水珠簌簌落下。
他忽然停下脚步，低头看着自己的手。
掌心布满老茧，指节修长有力。
这是一双剑客的手，曾经握剑时稳如磐石。
可现在，它在微微发抖。
为什么发抖？
是冷吗？
还是…累了？
白笙箫不知道。
他只觉得心里空得厉害，像是有人挖走了什么重要的东西，却忘了放回去。
远处传来一声雷鸣，轰隆隆滚过天际。
闪电划破长空，刹那间照亮他的脸——
惨白如纸，眸如死灰。
没有生气，没有温度，像一具被抽走灵魂的傀儡。
缓缓抬头，望向闪电消失的方向。
那里有什么？
他不知道。
也不在乎。
雨幕中，隐约可见一座废弃的凉亭。
亭子很旧，瓦片残缺，柱子上的红漆剥落大半，但总算能挡一挡风雨。
白笙箫走过去，坐在潮湿的木栏上。
流云剑横放在膝头，剑身上的血渍被雨水冲刷，露出一点原本的银白。
他盯着那点银白看了很久，久到雨停，久到月上中天。
月光冷冷清清，照在他雪白的头发上，泛着淡淡的蓝。
夜风拂过，带来远处沼泽的腐臭气息。
白笙箫忽然想起很久以前，圣山也有这样的凉亭。
木叶总爱躺在亭顶晒太阳，宋令关在下面嚷嚷着要他下来喝酒。
有个长老摇头叹气，莫道晚则坐在近晚峰看书，时不时笑一下…
而他自己，通常抱着剑靠在柱子上，看着这群闹腾的家伙，嘴角不自觉地上扬。
那些日子，多好啊。
怎么就…回不去了呢？
一滴水珠落在剑上，溅起细小的水花。
白笙箫怔了怔，伸手摸了摸自己的脸。
干的。
原来，他连哭都哭不出来了。
月光如水，凉亭孤影。
这世间最可怕的不是死亡，而是活着，却已经死了…
不知不觉间，月亮消失，雨又落了下来。
雨水顺着凉亭残破的檐角滴落，在青石板上敲出细碎的声响。
白笙箫坐在潮湿的木栏上，白发垂落，遮住了半张苍白的脸。
他的指尖轻轻摩挲着膝头的流云剑，剑身上的血渍已被雨水冲刷殆尽，露出原本的银白光泽。
有那么一瞬间，他的眼神似乎清明了几分。
猩红的瞳色褪去，露出久违的漆黑，像