，巷子里的灯笼晃得更厉害了。
那些灯笼挂在巷口的老槐树上，有的是油纸糊的，有的是素色绢面的，上面印着各式纹样：有玉兔蹲在桂树下捣药的，耳朵竖得尖尖的；有嫦娥披着广袖，指尖碰着桂树枝桠的；还有小小的月亮船，载着满船的桂花，飘在淡蓝色的夜空里。
暖黄的光透过灯面，在地上投下晃动的影子，有的像跳跃的兔子，有的像舒展的桂叶，像极了幼时我和小伙伴提着灯笼追逐的模样。
那时我手里的灯笼是奶奶做的，竹篾扎的骨架，外面糊着雪白的宣纸，上面是我用蜡笔涂的歪歪扭扭的月亮和兔子。
灯笼柄是打磨光滑的竹棍，握在手里温温的。
每到中秋夜，我就和巷口的阿明、阿妹一起，提着灯笼在巷子里跑，灯笼穗子在身后飘着，像小尾巴似的。
我们比谁的灯笼亮，比谁的图案好看，跑累了就坐在老槐树下，分食一块月饼，听阿明的爷爷讲“玉兔捣药救嫦娥”
的故事。
那时总觉得中秋夜很长，长到能把所有故事听完，能把所有月饼吃完，长到以为这样的夜晚会一直继续下去。
如今才懂，中秋夜的“长”
，从不是时光走得慢，而是心里装着太多的惦念——惦念着远方的父母是否添了厚衣裳，惦念着家里的桂树是否又开了满枝满桠，惦念着下一个中秋，能否不用隔着屏幕说“团圆”
，而是真真切切地和牵挂的人坐在一起，再赏这轮不变的月，再聊那些藏在岁月里的小事。
抬头再看月亮，它依旧悬在墨色的天幕上，清辉如初。
没有云絮遮挡，它像被清水洗过的玉璧，温润而明亮，边缘晕着淡淡的银晕，把周围的夜空染成了浅紫色。
远处的屋顶被月光照得泛着淡蓝的光，树梢的轮廓清晰可见，连巷口那株老槐树上的枯枝，都被月色描上了一层银边。
忽然想起张若虚在《春江花月夜》里写的“皎皎空中孤月轮”
，可这月亮哪里是“孤”
的？它照着故乡庭院里的石凳，也照着异乡出租屋的窗台；照着饭桌上团聚的笑脸，也照着手机屏幕前思念的眼眸；照着孩童手里晃动的灯笼，也照着老人鬓边的白。
它像一双温柔的眼睛，静静地看着人间的岁岁年年——看着我们从攥着月饼糖渣的孩童，长成背着行囊远走他乡的大人；看着我们从不懂离别，到学会把牵挂藏在“中秋快乐”
的问候里。
它始终用同一片清辉，把我们与牵挂的人悄悄连在一起，不管隔着几座山、几条河，只要抬头望见它，就知道“我们共赏着同一轮月”
，这份联结，从来不曾断过。
桌上的桂花茶凉了些，我起身去厨房添了些温水，又从玻璃罐里舀了一勺温蜂蜜。
那蜂蜜是去年母亲寄来的，罐身上贴着她手写的“桂花蜜”
标签，字迹带着她特有的娟秀，边缘还沾着一点桂花的碎末。
蜂蜜倒进茶杯里，琥珀色的蜜液顺着杯壁缓缓流下，与浅黄绿色的茶水融在一起，搅开时，杯底沉淀的干桂花慢慢浮上来——那些桂花是去年秋天我自己晒的，小小的花瓣皱巴巴的，泡在水里却渐渐舒展，在月色下泛着淡金色的光，像撒在茶里的小星星。
喝一口茶，清甜里带着淡淡的桂香，还有一丝若有若无的涩——那是干桂花本身的味道，不浓烈，却恰好中和了蜂蜜的甜。
这味道像极了中秋的滋味：有家人团聚的甜，有异乡思念的涩，有回忆里的暖，也有对未来的盼。
可正是这些滋味混在一起，才成了最真切的“人间味”
，像寒夜里的暖炉，像雨天里的伞，妥帖地裹着我们的心，让我们知道，即便有离别、有牵挂，这人间依旧有值得奔赴的温暖。
或许明日醒来，巷子里的桂香会淡一些，昨夜的月色会藏进云层里，桌上的月饼盒会被收进橱柜，杯底的桂花也会沉淀下去。
但今夜的这份“清欢”
，会像一颗被月光浸润过的糖，悄悄藏在记忆的匣子里。
等日后某个寻常的夜晚，或许是加班回家的路上，或许是某个安静的黄昏，只要想起这轮月亮，想起这满径的桂香，想起那句带着温度的“中秋快乐”
，心里就会泛起一阵暖意，像有人轻轻拍了拍你的肩，告诉你“别慌，牵挂的人都在”
。
毕竟，中秋从来不是转瞬即逝的一夜月色，不是吃完一块月饼就结束的仪式，而是藏在岁月里的“念想”
——是母亲手里刚蒸好的桂花糕，热气腾腾的，咬一口满是桂香；是父亲泡在酒坛里的桂花酒，酒液金黄，等着来年开封时的醇厚；是远方朋友寄来的月饼，包装上贴着她手写的便签：“记得吃，就当我陪你过中秋啦”
；是每一次抬头望见月亮时，心里涌起的那句轻声感叹：“真好，我们共赏着同一轮月”
。
这些念想，像一颗颗小石子，投在时光的河里，泛起的涟漪，就是我们心里最温暖的回忆。
愿