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可李沧澜没看他们，只是缓缓站起身，拍了拍衣角的灰。
“走吧。”
他对叶清歌说。
“去哪？”
“找个地方吃饭。”
他咧嘴一笑，眼角皱纹舒展，“我请你。”
她愣了一下，随即嘴角微扬：“你终于学会做人了。”
两人并肩往深渊外走去，身后是满目疮痍，眼前是初升朝阳。
火光未熄，钟声渐远，天地间一片寂静。
李沧澜走了几步，忽然停下。
他回头看了眼那柄插在地上的残剑。
剑尖朝天，血已干涸。
可就在那一刻，一阵微风吹过，残剑轻轻晃了一下。
嗡——
极轻微的一声颤鸣，像是回应，又像是告别。
他没有再回头，只是握紧了拳，继续前行。
前方，或许仍有风雨，仍有劫难。
但他已不再是一个人。
阳光洒在两人身上，拉出长长的影子，交叠在一起，如同誓言。
多年后，人们在断崖立碑，碑文仅八字：“山河无恙，故人犹行。”
而那柄残剑，始终未被拔起。
春来花开，夏至蝉鸣，秋落叶黄，冬雪覆刃。
它静静伫立，见证岁月流转，一如当年那个不肯低头的身影。
直到某年春天，一株梅花悄然绽放在剑旁。
洁白如雪，香气如旧。