意。
他的眼前闪回的是另一番景象：抗战胜利以前，火车南下的途中，乃至于他待过近两年的昌平，冬日大雪后，
乡亲们茅草屋的土墙被寒风刮得簌簌掉渣，娃娃们冻得通红的小手攥着冰冷的窝头，乡亲们用和这窗外一样、却贫瘠得多的泥土，混合着干草，一遍遍修补着四面透风的屋墙……
巨大令人窒息的反差，让他刚刚放松的身躯骤然重新绷紧。
那股短暂的喜悦瞬间荡然无存，取而代之的是一种几乎让人喘不过气的负疚感和不安。
他不是圣徒，也追求更好的生活。
但当他真正站在这栋象征着最高级别待遇和特权的房子里时，他才无比真切地感受到，他与他曾誓言要服务的绝大多数人民之间，隔着怎样一道巨大、无声的鸿沟。
这不仅仅是生活条件的差距。
这是两个世界、两种命运的差距。
一份文件、一个决策从这里发出，可能决定千里之外无数如昌平乡亲那样的人的温饱甚至存亡。
他深吸一口气，江南冬日清冷的空气吸入肺中，却带着一股沉重的铁锈味。
安逸使人堕落，享受必将让他灭亡……
喜悦？不。
这栋安静、舒适、温暖的小楼，在他眼中瞬间变成了一个最前沿的指挥部，一个无声的战场。
这里的每一份舒适，都不是用来享受的，而是必须转化为更高效率的工作、更清醒的头脑、更重大的责任的燃料。
他在这里多享受一刻温暖，就必须想到昌平还有多少人在受冻；
他在这里多用一张信笺，就必须想到国家的纸张多么匮乏；
他在这里做出的每一个决定，都必须对得起窗外那一片漆黑的大地上，无数默默付出的人民。
这不是矫情，这是他灵魂深处无法弥合的撕裂感，更是一个高级干部应有、如履薄冰的自觉。