> 空气中残余的热度和剑身上散发的寒意形成诡异的交织。
瘸老李擦剑的动作极其缓慢。
陈默屏息凝神，目光死死锁在剑上。
即便隔着几步距离，他也能感受到那剑胚中蕴含的尚未驯服的冰冷意志。
这就是他的灵器！
“名字。”瘸老李突然开口，声音沙哑，打破了沉寂。
“名字？”陈默一愣，炼器师有代为命名的惯例，但他没想到瘸老李会问他。
他略一沉吟，感受着那剑身上的寒意，脱口道：“流霜。”
“流霜？”瘸老李咀嚼着这个名字，浑浊的眼睛瞥了眼剑身，似乎并无异议。
他继续擦拭，又过了几息，终于停下。
他弯腰，从锻台旁一个蒙尘的木匣里，摸索出一段看起来平平无奇的细绳。
由数种颜色驳杂的细丝古怪地搓成。
他的手指灵巧地将其穿过剑柄尾端预留的环扣，几番扭转穿插，打了一个复杂而稳固的结。
“剑绳，‘缚灵’，防脱手。”瘸老李言简意赅。
陈默似懂非懂的点了点头。
剑绳系好，他抓住剑身，“唰”地一声，将其倒插入手边一个早已备好的银白剑鞘之中。
长剑入鞘，那逼人的寒意瞬间被隔绝大半，唯有靠近时才能隐隐感觉到那股内敛的冰冷。
瘸老李没有将剑递给陈默，而是将带着鞘的流霜剑就这么随意地斜靠在冰冷的锻台边缘。
仿佛那不是耗费心血所成的灵器，而只是一根烧火棍。
他转过身，跛着脚走到屋子角落的水缸旁，舀起一瓢冷水，仰头“咕咚咕咚”灌了下去。
喝完之后，他用袖子狠狠抹了把嘴。
背对着陈默，面朝那熄灭后仍有余温的巨大火炉。
破屋内一片寂静，只剩下水珠滴落在地面的声音。
沉默只存在了片刻。
突然，瘸老李那沙哑的声音再次响起。
声音不高，甚至没有回头。
但却带着一种与往日截然不同的语调，声音沉稳，却清晰地砸在陈默的心上：
“小子，光会玩丹炉里的火…没用。”
他猛地转过身，浑浊的老眼此刻亮得惊人。
瘸老李看着陈默，一字一句的问道：
“想不想学学，怎么让这火…真正听你的话？”