p;他本该已经离场。
剑已归鞘，胜负已定。
可那一声——“请出剑”，如天雷乍响，震得他眉头微皱。
秦玉京微微摇头，目光之中带着无尽的审视。
那道身影——仍旧站在血泊中。
断剑未垂，身形未歪，眼神未改。
他看着他，像是在看一个不该站着的人。
因为——他早该倒下了。
那一刻，秦玉京彻底的愣住了。
他不是第一次对人出剑。
也不是第一次赢到这一步，胜券在握。
可从未有人，在明知命不久矣之后——还请他继续出剑。
更没有人，会用如此凄惨的姿态、如此破碎的身躯、如此无可退路的姿态，对他说：
“请出剑。”
他心中泛起涟漪。
不是敬佩。
不是动容。
而是——疑惑。
“他……疯了吗？”
“他，图什么？”
“已经赢了，已经立名、得民、受万众之跪。”
“再战——只会死。”
“他……图什么？”
而随着他目光落在那身影上，愈看愈久，心中那丝疑惑，慢慢酝酿成了一种不安。
一种从来没有过的情绪，攀上了他的胸口。
——“他真的不是在演？”
那一瞬，他眼神微变。
他看到那人身上布满了伤痕，血迹顺着衣角滴落，染红了脚下的石砖。
他看到他唇角裂开，喘息时喉咙滚动，几乎连声音都要溃散。
可他站着。
不退。
不倒。
不怯！
秦玉京目光下移，落在那柄剑上。
那是把断剑。
从剑格往上，剑身缺了近三分之一，裂痕如蛛网蔓延，像是随时可能崩碎。
可他仍旧用它，直指天心。
用它，请来第三剑！
这一刻。
他终于意识到——
自己可能，看错了这个人。
“这次，倒是