声，像夜色生出的长根。
他矮身，拱手，“主公，名单上的第一个，已写‘誓’。”
“第一个，最容易。”
郭嘉睁开眼，月色照入他眸中，像两枚冰，“第三个，最难。”
“为何？”
“因为人心有惯性。
第一步向前，第二步疑，第三步才决定是不是跳。”
他停了一下，抬手示意，“去，告诉钱行，明日起将‘誓’字改成‘愿’。
愿者上钩，不愿者，也要让他知道不上钩的代价。”
“诺。”
“还有，”
郭嘉的声音更轻，“尚书台那位散官，别动。
先送他一只灯。”
“灯？”
“他屋里向来昏，给他灯。
他看清自己脸的时候，就会知道该往哪边站。”
影子点头，像翅膀轻抖，转瞬又融进屋檐上那一片黑。
夜更深了。
小院外，有人叩门，一声，停。
一盏灯随即亮起，又灭。
墙外的细语极轻：“誓，誓。”
有人在重复这个字，像在试探它的重量。
墙内的郭嘉没有动。
他在等另一个声响——来自太仓的西角，那儿有一把小锁。
他确定今晚它会响一次，清脆，很轻，像一只蚂蚁咬开了米袋。
那声响若出现，他便知道名单上有一个名字要换位置了：从“可用”
换到“可制”
。
若不响，明天早朝，他会当众说一个笑话，把那人的脸皮当笑点挂出来。
权力的刀不一定要见血，笑也能杀人。
“祭酒大人。”
墙外传来远远的脚步，停在门外，半个呼吸后退了半步，这是子烈的脚步。
他的嗓音压得很低，“恶来换防已定。
东门一更归许褚，二更归典韦。
殿中郎蔡某已按名单‘愿’。
钱行三家兑银顺利，唯南市‘盛义’拖延，掌柜远避。
另，市坊里有两拨人盯着太学旧址。”
“盯？”
郭嘉眉心动了一下。
“像在找什么。”
“让他们找。”
郭嘉起身，披衣，走到院门旁，手指搭在门闩上，感觉到木头里细微的潮气，“告诉恶来，太学不许点灯。
夜里更不要巡近。
让影子们盯，但只看，不动。”
“是。”
“再去告诉程公，明日与子初先去太学，再去尚书台。
先让他们见黑，后给他们光。”
他顿了顿，“还有，盛义掌柜不必追。
把他的账本送到他对门的‘长乐’去，叫对门替他兑。”
子烈答应一声。
脚步渐远。
院子又沉进夜里。
郭嘉靠在门边，低低咳了一下，胸腔像被一只无形的手攥住，放，又攥。
他把这一切当作风把门帘吹起又放下。
只是在每一次放下时，他都提醒自己：别把呼吸当作理所当然。
月光移到墙角。
墙角那株石榴抽出今年的第二枝新芽，叶子薄，像一枚刚写上名字的誓书。
郭嘉伸手，掐断了最尖的一叶。
他看着掌心里浅浅的绿，忽然想起少年时在颍川，先生讲“礼”
的那日，大堂外有雨，雨点像圆子。
他那时也这样掐过一片叶，尝过一口，苦味清冽。
如今他把叶送到唇边，舌尖无味。
他笑了笑，把叶子丢在灯下，像丢下一句无声的自嘲。
他转回榻旁，将案上的竹简又展开一卷。
这卷上写的不是“钱、门、仓”
，而是一连串名字后面的小字：“房舍方位、亲眷多少、交游脉络、嗜好”
。
他把这卷叫做“呼吸簿”
。
一座城要活，先得会呼吸。
谁是鼻，谁是喉，谁是肺叶，谁是隔膜，他要一一标明。
明出一张路，暗铺一张网。
明路给天子看，给诸侯看，给百姓看；暗网给他看，给影子看，给那只未来的手看——将来有一日，他不在许都，这手也能替他握住门闩。
“子初说我心狠，”
他自言自语，“心狠不够，手要稳。”
门外的风又起了一阵。
就在这风里