> 两段毫不相关的记忆，被那缕黑影用一种诡异的方式缝在一起。缝线就是“凶性”，针脚就是“胜利的快感”。
郭嘉豁然惊觉——这不是单纯的煞气，而是被他自己“承认过”的煞气。
心炉的火势在这一瞬间忽暗。他想再添一梢“暖”，黑脉却忽然抖落鳞甲，显出里面细密如发的钩。那些钩子不扑向外界，只扎进他的心，扎进他的“道心”。他能清楚感到，某些判别与怜悯的阈值，被悄悄拔高了那么一点点：以前他会在“杀与不杀”之间思索三息，现在只需一息；以前他会对无辜者的哭声有一瞬停滞，此刻那停滞几乎不见。
这便是毒——不是叫他立刻疯狂，而是把他的刀慢慢磨锋，把他的心慢慢磨硬。
他定了定神，收回心炉。他明白，硬剥已经不成。若继续，必有一处根系，连着他最底层的“人”，会被一同撕裂。于是他转而改变方向，不再以火制之，而以“序”束之。
——“观星策·外纪篇”，第五层，“序律”。
他在星图上空写下无形的律令：日月有序，四时有序，军政有序，呼吸有序。每写下一条，内景的“身城”便多一寸秩序的纹路。黑脉在纹路间游走，动作变得迟缓，像在泥里行走的蛇。它们仍不退，仍贴着龙气最锋利的锋，像给刀背装上一层看不见的皮，既让刀更好握，也让刀更需血。
灯外不知何时起了风，风从瓦檐掠过，带着黄河的湿和冷。郭嘉睁开眼，室内一切如旧，唯有茶盏里的倒影比方才更深了半分。他捻了捻指尖，感觉到那股躁意暂时退去，但只是退去而已。它在旁边坐下了，像个耐心的客人，等他再次上酒上肉。
他坐直了背。案上摊着一册薄帛，是他这些日子写给自己的“自问”。上面却没有计策，只有问题。——“力量为何而来？以何为界？毒从何起？以何解之？”
他蘸墨，停在“解”字后。墨汁在笔锋上鼓成一滴，迟迟不落。他忽而想起方才“序律”成形时，内景深处有那么一瞬，仿佛有极细的一缕清气，从遥远处吹来。那清气不属于他，也不属于这座“身城”，它像天地之间最公正的一笔直线，从混乱的云层中斩开一道缝，带着一种“正”的味道。
他想起旧史书上的词：中和，至正，王气。
手里那滴墨忽地坠下，砸在“解”字之后，像一枚突兀的句点。他没有立刻续写。他知道自己在试图用文字提前抚平一段尚未走完的路，而路口，恰在未来。
风小了。灯火不动，灯焰里的那圈蓝边清晰可见。他把帛卷起，塞回案角。他低声道：“你且等我。”
这句话说给“凶性”，又像说给自己。随后他起身，推开窗。
夜气从窗缝灌进来，带着尘与冻。他望向西北，濮阳之外是更远的原野，再远是更远的都城与天下。星子挂在高远处，稀疏而明亮。星光投在他的眼里，他瞳孔深处的那一点暗，像被什么碰了一下，瞬间收缩，又慢慢恢复。
他关上窗，回到案前，重新坐下。心沉得很稳，像一块刚被河水打磨过的石头。他伸手握住茶盏。冷茶入喉，微涩。涩里生苦，苦里带一丝回甘。他笑了笑，把盏轻轻放回原处，放得极轻，仿佛怕惊动桌下某个趴着的东西。
他再入“内景”。
这一次，他不急着去找黑脉，也不急着去焚烧。他只是在“身城”的每一处角落，细细地走。到肺间，他看见风的纹理；到肝处，他看见怒在沉睡；到肾滨，他看见恐惧蜷缩成一枚小小的核。他将“序律”布到每一处，像给城换上一块块匾额：仁、义、礼、智、信。每一块牌匾都不重若千钧，只是一枚提醒。
“序律”落到心湖时，那层阴影又浮了起来。它不像敌人，反更像一面镜子，将他所有的锋利与冷静全照了出来。镜面上轻微起纹，有一条线从湖心斜斜拖向岸边，像人走过时留下的拖痕。拖痕尽头，有一片小小的空白。
——可以装下一缕别的气。
他没有伸手去抓那缕遥远的清气。他只是看，像一个棋手看着棋盘上尚未下子的空位，心里先把一万种可能推演过一遍。他不急。急是毒的同伙，稳才是解药的朋友。
时间静静滑过。灯又矮了一分，灯油在铜盏里挪位，发出几声极轻的嘀嗒。郭嘉从内景退出来，长长吐出一口气。那口气在屋里散开，落到门槛边缘，像一缕雾。他的肩膀放松下来，背脊仍笔直。
他知道自己赢了一场小小的“拖延”。黑脉仍在，毒仍在，但它们被他按在“序”里，被他安置在可供观照的位置，不再暗中